Quando l’uomo
entra nella donna
come l’onda scava la riva,
ripetutamente,
e la donna, godendo, apre la bocca
e i denti le luccicano
come un alfabeto,
il Logos appare mungendo una stella,
e l’uomo
dentro la donna
stringe un nodo
perché mai più loro due
si separino
e la donna si fa fiore
che inghiotte il suo gambo
e il Logos appare
e sguinzaglia i loro fiumi.
Quest’uomo e questa donna
con la loro duplice fame
hanno cercato di spingersi oltre
la cortina di Dio, e ci sono
riusciti per un momento,
anche se poi Dio
nella sua perversione
scioglie il nodo.

(Anne sexton)

Come la bruma non lascia sfregi
Sul verde cupo della collina
Così il mio corpo non lascia sfregi
Su di te e non lo farà mai

Oltre le finestre nel buio
I bambini vengono, i bambini vanno
Come frecce senza bersaglio
Come manette fatte di neve

Il vero amore non lascia tracce
Se tu e io siamo una cosa sola
Si perde nei nostri abbracci
Come stelle contro il sole

Come una foglia cadente può restare
Un momento nell’aria
Così come la tua testa sul mio petto
Così la mia mano sui tuoi capelli

E molte notti resistono
Senza una luna, senza una stella
Così resisteremo noi
Quando uno dei due sarà via, lontano

© Kevin Hart

I have studied many times
The marble which was chiseled for me—
A boat with a furled sail at rest in a harbor.
In truth it pictures not my destination
But my life.
For love was offered me and I shrank from its disillusionment;
Sorrow knocked at my door, but I was afraid;
Ambition called to me, but I dreaded the chances.
Yet all the while I hungered for meaning in my life.
And now I know that we must lift the sail
And catch the winds of destiny
Wherever they drive the boat.
To put meaning in one’s life may end in madness,
But life without meaning is the torture
Of restlessness and vague desire—
It is a boat longing for the sea and yet afraid.


Molte volte ho osservato
Il marmo che hanno scolpito per me
Un vascello con la vela ammainata alla fonda in un porto.
In verità ciò non rappresenta la mia destinazione
Ma la mia vita.
Perché mi fu offerto l’amore e io fuggii i suoi disinganni;
Il dolore bussò alla mia porta, ma ebbi paura;
Mi chiamò l’ambizione, ma le opportunità mi hanno terrorizzato.
Eppure desidero di dare un significato alla mia vita.
E ora io so che bisogna alzare le vele
E prendere i venti del destino
Dovunque conducano il vascello.
Dare il significato alla propria vita può finire in follia,
Ma la vita senza significato è la tortura
senza requie e vago desiderio.
E' un vascello che anela il mare eppure lo teme.

Ebbro di te
vago
errante per queste
emozionali onde
che inconsapevole
semplicemente susciti
in me.

E mi confondo
senza meta
nei tuoi colori,
fremente:
un viandante dell'anima
che si perde
nell'assoluto amarti
senza voler
trovare più
la strada.

Vivo, angelo mio,
ubriaco di te,
mai sazio
di quest'intenso
frutto
che ci nutre
e ci sospinge
verso il volo.

Tu
mio immenso,
infinito
palpito di vita
e d'amore,
restituisci luce
a questo
spento mondo.

©Vladstudio

Nell'amore si è trovato, alla fine, un rifugio alla solitudine. Si forma un’alleanza a due contro il mondo, e questo egoismo a due è scambiato per amore e intimità.

(...) Amore come soddisfazione reciproca e amore come "cooperazione", come rifugio alla solitudine, sono le due "normali" forme della disintegrazione dell’amore nella società occidentale moderna, la patologia socialmente schematizzata dell’amore. (...)

L’amore è possibile solo se due persone comunicano tra loro dal profondo del loro essere, vale a dire se ognuna delle due sente se stessa dal centro del proprio essere. Solo in questa "esperienza profonda" è la realtà umana, solo là è la vita, solo là è la base per l’amore.

L’amore, sentito così, è una sfida continua; non è un punto fermo, ma un insieme vivo, movimentato; anche se c’è armonia o conflitto, gioia o tristezza, è d’importanza secondaria dinnanzi alla realtà fondamentale che due persone sentono se stesse nell’essenza della loro esistenza, che sono un unico essere essendo un unico con se stesse, anziché sfuggire se stesse. C’è solo una prova che dimostri la presenza dell’amore: la profondità dei rapporti, e la vitalità e la forza in ognuno dei soggetti.


© Erich Fromm

Clov (con angoscia, grattandosi): Ho una pulce.
Hamm: Una pulce? Ci sono ancora delle pulci?
Clov (grattandosi): A meno che non sia una piattola.
Hamm (molto preoccupato): Ma a partire di lì l'umanità potrebbe ricostituirsi! Per amor del cielo, acchiappala!

Tutta la mia vita si svolge nel mondo delle ipotesi.
Io vivo al riparo della realtà.
Appena entro nel campo delle affermazioni non sono più sicuro.
E poco dopo, quando ne esco, ho smarrito ogni dimensione, e il senso mi viene a mancare.

Scrivere è dunque per me, soprattutto una forma di registrazione, un atto sensato che mi rende testimonianza; che non nega, pertanto, l'esperienza sensoriale, ma la mette da parte, in attesa.

La verifica -questo accumulo di senso che certifica il produrre dei sensi- non arriva mai. La permanenza dell'ipotesi allontana la tesi, la rimanda, procrastinandola.

Il tempo, però, si combina con lo spazio, inderogabilmente -almeno- ai nostri occhi. E ciò che non si arresta mai, e che sempre ha luogo, ospita l'apparenza; apparenza che, unica tra tutti, non trova contraddizione, perché previene ogni obiettare con il suo non-essere.

Il confronto, che sta alla verifica come il mare sta all'acqua, invade quindi il campo delle affermazioni, ma non risparmia il mondo delle ipotesi, che deve a quel campo la sua probabilità.

Non c'è illusione, non c'è allucinazione che preservi da ciò che non ha forma né contenuto, e che appunto noi chiamiamo , perché nulla risolve, nulla qualifica, ma tutto riduce a sé stesso, deperibile e inessenziale, più morte che vita, ma insieme unica ragione, unico "senso" della vita.
Se non per esso, nulla sarebbe dell'esistere mentale, e dunque anche l' e il non sarebbero apparsi, e con loro neppure il prevalere della morte, che cammina e procede col ricordo, e il ricordo con lei.

Tutto quel che segue, quindi, è un'esperienza falsa, e potrebbe essere omessa. Il mio problema è un falso problema, così come accade ogni volta che si tenta di verificare una necessità. Ma il confronto non ammette deroghe, pena l'annullamento dei fatti in quanto sequenza, il che può corrispondere, approssimativamente, a un impedimento, a un arresto di tipo cardiaco, a un blocco improvviso dell'idea di sopravvivenza.
Per questo, e forse solo per questo, si cede alla tentazione di riferire ciò che si è registrato, falsificando il già falso, e si prova persino un certo piacere, un vago senso di vita, in questa esecuzione della verità, che è tanto omicidio quanto suicidio.

La logica, unica dea senza volto, chiude la porta.


© Mario Giorgi